i'll wait for your love (tina)

« Love, it’s all gonna be okay. I’m here now. » Les doigts fins se glissent dans ses cheveux avec une délicatesse qui lui fait frissonner tout le corps. Les ongles caressent son crâne d’une manière qu’elle seule sait faire. Le souffle chaud de ses lèvres se glisse dans sa nuque alors que les promesses s’enchaînent pour se lover dans le creux de ses oreilles. Les bras du motard enlacent le corps qu’il connaît encore par cœur, la pulpe de ses doigts réagit au contact de la peau de sa déesse. Il n’y a toujours eu qu’elle. L’instant s’étend, étire l’éternité pour devenir réalité. Les cheveux s’écrasent contre son torse et son sourire s’agrandit sur son visage.

Bip, bip, bip.

Les yeux s’ouvrent et son parfum reste encore de ses narines. « Fuck. » Qu’il marmonne en se retournant dans son lit. Les doigts encore drogués du toucher qui paraissait si réel s’électrisent au contact du téléphone qui refuse de lui accorder une seconde de plus. Le brun tape dessus avec une délicatesse qui lui appartient avant de se retrouver sur le dos, face à son plafond. « Fuck. » Qu’il répète, encore. Parce qu’une nuit de plus, comme tant d’autres depuis des années, il a rêvé d’elle. Son inoubliable. Son pire cauchemar, son plus grand rêve. « Fuck. » S’il avait seulement pu l’oublier.

Irish le savait en revenant ici, c’était revenir auprès d’elle. Celle qui avait foutu son cœur en miette et l’avait piétiné avec ses putain de talons aiguilles. Mais il s’était cru immunisé, plus fort. Il a cru qu’il pourrait passer au-dessus. Et, pendant un temps, c’était presque vrai. Presque. Mais leurs chemins s’étaient croisés à plusieurs reprises et l’électricité dans l’air avait failli déclencher des orages. Ce qui était sûr c’est qu’elle avait réanimé son cœur en pièces. Le faisant battre et saigner en même temps.

Des mois qu’ils ne s’étaient plus croisés. Oh, les occasions n’avaient pas manqué mais Morris avait choisi la fuite. La dernière fois qu’ils s’étaient retrouvés tous les deux, la rue en gardait les soupirs. Pour qui est attentif, on les entend encore lorsqu’on y passe. ça avait été la fois de trop, le trop loin. La limite franchie qu’ils n’auraient jamais dû re-franchir. Depuis, il ne pouvait empêcher son idiot d’inconscient de se souvenir. Se souvenir de sa voix envoûtante mais surtout de sa peau, de son parfum. Impossible de faire comme si de rien n’était. Impossible de faire comme si ça n’avait jamais existé.

Ce n’était plus un jeu. Plus pour l’homme qui était de nouveau en train de perdre la tête pour celle qui avait failli la lui couper une fois.

C’était inacceptable.
Il fallait agir, il ne pouvait plus fuir.

La journée passe et une bonne partie de la nuit aussi. Dans la normalité la plus totale. Pourtant sa tête ne pense qu’à une chose : mettre fin à ces conneries.

Alors il doit être quoi, quatre heures ? Peut-être plus, quand le chef de gang se rend chez son ancienne amante. Observe le bâtiment, avec ce connard d’inconscient qui lui murmure, could have been your home. « Fuck. » Qu’il marmonne une fois de plus en jetant sa cigarette d’une pichenette avant de se glisser chez elle. Faut pas croire, ce n’était pas simple de rentrer chez la matriarche Cuervos. Mais Irish avait plus d’un tour dans son sac et surtout, il était suffisamment renseigné sur les lieux pour pouvoir réussir. Une seule fois, cela va sans dire. Dès que Tina comprendra les brèches, même si elles ne sont que brèches pour lui, ces dernières disparaîtront.

Personne ne l’a vu, invisible, le voilà  glissé dans ce qui ne lui appartiendra jamais. La porte délicatement refermée derrière lui, il pose son casque et son blouson en vrac avant de laisser ses boots s’approprier les lieux. Son regard se glisse sur chaque objet, simplement éclairé par les lumières de la ville et il finit par trouver le bar. Attrape un verre et se serre, laisse posé là la bouteille beaucoup trop chère et s’installe sur le fauteuil du salon.

Il n’a même pas pris le temps d’observer la vue, trop obsédé par cette silhouette qui hante sa rétine.

Peut-être qu’il attend trente minutes ou deux heures, il n’en sait rien et ça ne l’intéresse pas. Toujours est-il que la porte finit par s’ouvrir et le rêve n’en est plus un. Prostrée dans l’ombre, la traîtresse se trouve enfin là, face à lui.

Le verre moitié vide sur l’accoudoir du fauteuil vacille entre ses doigts tandis que les lumières s’allument pour qu’ils se fassent enfin face.

« We need to talk. » Qu’il lance, sans bonjour ni merde. Les yeux fixés dans les siens, sa peau frissonne du souvenir alors qu’il avale une nouvelle gorgée. « Excellent, by the way. You always had excellent tastes. »

Irish se lève, sans casser la distance entre eux et reprend. « Don’t worry, won’t bother you for long. Won’t be here again, no need to call your dogs. » Ses pas s’écrasent pour la première fois lourdement sur son sol alors qu’il s’approche des fenêtres, jette un coup d'œil à la vie de la nuit en train de s’éteindre et commence. « I can’t let you in my life like that again. Not even for one night. You’re a fucking siren and your goddamn poison is just killing my mind. » Le brun se tourne pour lui faire face et reprend, sourire aux coins des lèvres. « You made me lose my mind once, I can’t let it happen again. And before you flip the situation, saying I did shit and we were both here last time or whatever. I fucking know, that’s why I’m asking you, very nicely, il s’avance enfin vers elle, chaque pas laissant son corps appeler un peu plus au contact, sa voix devenant presque murmure à mesure qu’il n’existe plus qu’eux pour finalement se retrouver à quelques centimètres de son visage, if you ever cared about me, please don’t make this more complicated than it is. »

Ses lèvres frôlent celles qu’il a tant aimées, sans les embrasser. Les derniers mots s’effacent dans la bouche qu’il aurait voulu dévorer et sans qu’il s’en rende compte, sa main vient replacer une de ses mèches de cheveux derrière son oreille.

Il a tout dit.
Alors maintenant, il doit partir.
Pourtant il ne bouge pas, sans être capable de comprendre pourquoi.

« — ... except in men. » L’amoureux meurtri ne relève même pas les piqûres de sa veuve noire. Il le sait, laisser le moindre de ses murmures se hisser au creux de ses veines c’est courir à sa perte. Oublier la raison pour laisser place à la destruction. Ils ne sont que ça, ensemble, l’ont toujours été. Irish en a conscience, plus d’une décennie après. Ca n’aurait jamais marché. Les deux amants se sont bercés d’illusions pendant un temps - surtout lui, mais leur amour a toujours été impossible.

Beaucoup moins glamour et tiraillant que Roméo et Juliette, l’impossibilité de leur union ne vient pas de leurs différences, au contraire. Aucun ne lâchera le pouvoir, aucun ne laissera l’autre prendre un semblant de confiance sans la lui voler la seconde qui suit. Pour ses lèvres, elle lui volera ses yeux. Pour son âme il lui arrachera le cœur. Ce n’est jamais l’Amour qu’ils ont vécu mais la passion. Celle qui déchire et détruit. Celle qui fait se jeter d’un pont main dans la main.

Il avait voulu y croire. Croire qu’ils trouveraient un équilibre. Croire que ces vibrations violentes dans son palpitant trouveraient un apaisement. Mais Tina n’était qu’une putain de drogue dure. La saveur de ses baiser avec ce terrible goût de reviens-y. Sauf qu’il y était trop revenu et il le savait. Tout ça n’avait qu’une issue possible : leur mort certaine. Si cela ne lui avait pas paru être une fin si terrible pendant très longtemps, aujourd’hui, il semblait y penser autrement. Peut-être parce que peu à peu sa vie ici reprenait sens. Peut-être parce qu’il n’avait plus envie de vivre que par le prisme de son éternelle.

Mais Morris le savait, dire adieu à une telle relation demanderait une force qu’il n’était pas sûr d’avoir. Il ne l’était pas en franchissant sa porte, pas plus quand il lui avait annoncé le pourquoi de sa venue. C’est le problème des sirènes, elles n’arrêtent pas de chanter simplement parce qu’on leur demande.

Elle lui donne envie de s’arracher le cœur et lui offrir sur un plateau pour que tout s’arrête.

Le brun serre les mâchoires, marchant sur cette ligne si fine qu’il ne la voit plus depuis bien longtemps. Et puis elle répond. Les mots s’écrasent comme des lames dans du beurre. Le timbre de sa voix lui resserre la gorge quand ça lui demande un effort presque surhumain de ne pas céder au chant de la sirène.

Le plus simple serait de ne pas l’écouter, l’ignorer. Laisser ses mots s’écraser et les balayer du revers de la main. Mais il en est incapable et il le sait. Ne fait même pas semblant de se battre alors que ses dents viennent racler le bord de ses lèvres.

Le regard noir suit les pas de la panthère. Les deux jouent, d’extérieur on croirait presque qu’ils vont s’attaquer. De ces fauves qui se tournent autour avant de faire un bain de sang et de rugissement. C’était toujours un peu vrai avec ces deux-là mais cette fois, Irish ne bondirait pas.

La distance qu’elle s’efforce de garder lui arrache même un léger sourire. De ceux de confiance entre ceux qui se tirent dans la tombe. Un point pour moi. Mais c’est un jeu dangereux et il le sait. La pousser dans ses limites veut forcément dire faire exploser les siennes. Et il n’explosera pas.

Alors il reste droit face à elle et l’écoute verser son poison. Accepte le sort dans ses veines qui prennent chaque souffle comme les leurs. Ne retient pas ses cellules qui s’alignent sur celles de sa trop aimée. Et puis ses doigts. Et puis son regard.

Le brun relève le menton, réflexe stupide pour garder une distance volée en éclat. Le sourire en coin alors qu’il se mord l’intérieur de la lèvre. Puis sa main attrape celle qu’il veut briser, sans jamais la quitter. Il ne l’éloigne pas de son torse, ne la serre pas plus que de raison comme il rêve de le faire. Non, il laisse juste la pulpe de ses doigts se fondre dans la beauté divine pour que leurs regards se retrouvent.

Les yeux dans les yeux, l’électricité qui lui parcourt le corps entier, le voilà qui garde un semblant de sourire avant de répondre d’un calme olympien, un calme qu’il sent déjà se dérober entre ses mains. « I’m not going to do any of that. You have my soul since a fucking decade and if I’m still alive it’s only because I won’t let anyone kill me but you. We both know that. » Ses doigts caressent lentement le dos de la main de sa dulcinée alors qu’il reprend. « I can’t do it anymore. Don’t misunderstand me, though, it’s not gonna change what I feel. Believe me, I tried. »

Il relève la main pour l’amener jusqu’à ses lèvres. Délicatement, elles embrassent ce qu’elles quittent, ce dont elles rêvent toutes les nuits et, alors qu’il profite de leur contact, rien qu’une seconde de plus, il pose ses yeux dans les siens et souffle « It’s just not worth it anymore. »

Le cœur d’Irish n’avait pas battu pour beaucoup de monde. D’ailleurs, les gens auxquels il tenait ou avait réellement tenu se comptaient sur les doigts d’une main. Et si Morris garderait toujours cette place de sauveur, il serait menteur s’il n’admettait pas que la personne bien en haut de la liste et très loin des autres n’avait pas toujours été Tina.

Morris l’avait prévenu, lorsqu’il avait vu son fils s’amouracher. Il lui avait dit que c’était un jeu dangereux. Le prévenant qu’une fois son cœur confié, il ne pourrait jamais réellement le récupérer. Il avait dit au gamin naïf que la passion et les vibrations dans l’âme n’en valaient pas la peine. Le père avait sermonné son fils en lui expliquant calmement et de manière très rationnelle à quel point l’Amour n’était pas fait pour les mecs comme eux. Il lui avait expliqué à quel point confier une partie de lui à quelqu’un d’autre, peu importe à quel point on pouvait l’Aimer c’était créer sa propre chute.

Evidemment, le fils prodige n’en avait fait qu’à sa tête sous les regards désapprobateurs du père. Parce qu’il était différent, qu’ils étaient différents. Irish voulait faire mieux, prouver à son père qu’il pourrait tout avoir, qu’il saurait tout gérer.

Il lui aura fallu plus de dix ans pour comprendre ce que l’homme avait vraiment voulu dire. Dix ans pour comprendre tout ce qui se cachait derrière ces propos qui lui avaient semblé d’une banalité et d’une stupidité sans nom. Il lui a fallu plus de dix ans pour entendre réellement. Aujourd’hui, même s’il a compris, ça n’en reste pas moins violent. Comme l’avait dit Morris, une fois que l’on a donné son coeur, on ne le reprend jamais vraiment. Accepter que son coeur était perdu, accepter que sur ce point là, le retour en arrière était impossible. Accepter aussi qu’il allait falloir voir son avenir autrement. Que Tina serait toujours dedans, par la force des choses mais qu’il fallait qu’elle le soit différemment. C’était accepter de lui donner ce pouvoir, lui laisser ce cœur qui lui appartient déjà et lui dire qu’il n’en veut plus.

En théorie, Irish était sûr de lui. La réalité était plus compliquée. Parce que son corps réagit à son cœur, que la présence de la voleuse l’attire, que la chute ne semble plus si fatale quand il la regarde. Le cyclop tient le cap bon gré mal gré, concentrant toute son énergie dans ces adieux émotionnels. Ces adieux à ce propre avenir qu’il a toujours espéré, encore quelques jours en arrière. Cet avenir dont il n’a jamais cessé de rêver.

Le geste de l’ancienne amante lui arrache un léger regard de surprise alors qu’il ne s’y oppose pas. Ses yeux viennent se plonger dans ceux qu’il a trop dévorés. Le ton devient plus froid, glace la pièce entière autour d’eux. Il devrait se justifier mais ne le fait pas. La laisse exploser, spectateur silencieux de la scène quand elle lui balance qu’il aurait tout simplement pu partir.

Le voilà qui secoue doucement la tête en négation, alors qu’elle continue. Ses lèvres se resserrent. Elle ne comprend pas. Peut-elle seulement comprendre ?

«I have no idea what you’re talking about and I honestly don’t care. » Qu’il lui répond le plus calmement du monde. Irish s’éloigne de sa voleuse d’âme pour retourner s’asseoir sur le fauteuil qu’il avait occupé avant son arrivée. S’installe en laissant ses mains dans sa tête. De longues secondes à chercher comment s’expliquer, comment lui faire comprendre.

«I’m sorry Tina. Really I am. » Ses mains traversent son visage pour se retrouver contre ses mâchoires alors qu’il plonge son regard dans le sien. «I shouldn’t have come. I just thought you had a right to know the truth. » Mais quelle vérité ? Il a toujours été incapable de l’articuler et même quand il essaie, ils ne se comprennent pas.

Il frotte son front, s’arrachant l’intérieur du crâne pour trouver une justification suffisante à tout ça. Résumé plus d’une dizaine d’années de choix qu’elle avait subi. Après tout, n’était-ce pas ce qu’il faisait une fois de plus ? Lui faire subir un choix ?

«I won’t impose you anything but you can’t deny this, us like this, can’t possibly go on forever. » Il soupire avant de reprendre, « This is not great, for either of us. So please, if you have a better solution, I’m all ears. » Le verre posé là retrouve ses doigts sans qu’il ne le porte à ses lèvres alors qu’il conclue, fixé sur elle « ‘Cause I won’t leave this town again. »